Se é pra acreditar no ilógico,
no improvável, no impossível...
é meu dever.
Lamento. O silêncio,a não-lembrança, a meia dúzia de palavras perdidas no tempo.
Na gaveta, a correspondência não enviada, amarelada pela passagem dos dias.
Quando éramos dois, me sentia mais forte, como nunca mais serei. Depois o tempo foi passando, cumprindo seu papel, separando histórias. Nunca mais àquelas conversar absurdas, tão distantes da verdade...mas ele cria, recordando detalhes.
O leitor ideal:
- Tô lendo antropologia poética, do Drummond.
- Não seria antologia?
- Eu que tô lendo, eu que sei!
Uma malícia, uma ingenuidade só.
Hoje a cidade amanheceu mais triste, como numa manhã de partida há alguns anos. Mas não há de ser nada. Não há de se apagar agora o sorriso que nunca cessava, nem na dor. Não há de ser nada...
Meu caro,
te vejo em breve.
a dor é algo que não passa, lateja, incomoda.
ResponderExcluirela vem agregada à lembrança do que poderia ser e não é mais.
isso é muita coisa.
mas muito passa. o tempo não dissipa, mas torna as dores toleráveis.
espero que sua dor se aplaque.
é, dói pra caralho, mas passa.
ResponderExcluire mais: escrevamos e vivamos de outra forma que não essa mais que centenária egolatria romântica.
Acredite, é mais leve.
É, tentar não custa.
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